Богомолка

Убогая сырая комнатушка
С пугающей унылой пустотой.
В ней стул, диванчик- раскладушка,
Мальчишка спит, чуть сгорбившись спиной.

На стуле книжка, мятые тетрадки,
Меж них дневник, потрёпанный давно.
Всё говорит, здесь что-то не в порядке,
А в дневнике? Откроем мы его.

Краснеет запись в нём очередная:
«Давно родителей не видим мы…
За четверть двойка, русский плохо знает
По математике с натяжкой будет три».
Парнишка спит, хотя б во сне, мечтая,
Увидеть мамку, пасть к её груди…

И как всегда, отец в хмельном угаре,
Ввалился в дверь, запнувшись о порог.
Опять штормит, всю землю вновь качает.
Авоська с треском грохнулась у ног.

Стекла осколки с пивом полетели,
Вскочил мальчонка, на лице испуг.
Поднял тетрадки, ранец взял с постели,
Вновь будет трёпка, мысль пронзила вдруг…

Отец упал, обняв спиртное море,
Ругнувшись матом, вроде замолчал.
Пора бежать! А что же будет в школе?
Но страх сильней и он возобладал.

И вот подьезд, холодные ступени,
Мерцает свет, вот двери на чердак.
За ними крыша, голуби взлетели…
А может с ними? Лучше будет так?

Старушка снизу давняя соседка,
Рукой коснулась:"Вечер на дворе.
Пойдём-ка в гости! Ты бываешь редко.
Возьми портфель, пойдём дружок ко мне!"

Варенье, чай, вот пирожки с капустой.
Накрыта скатерть, светит белизной.
Ну что ещё? Ну,что для счастья нужно?
Мальчишка думал в битве со слезой.

А после сон, под мягким одеялом,
Лишь только мысль тревожила одна.
Ведь «богомолкой» бабку обзывали,
Она ж, как мать, что рано умерла…

Валерий Нечунаев